aDoleScencias

Una cabeza semilla se ha vuelto niña,

presencia y busca,

encuentra, precisa y se disturba.

Una cabeza perdida está adolorida,

ausente y sin búsqueda,

el tiempo la angustia,

un punto rojizo y acuoso en su cara

delata dolosa su esencia

Ahora tiene conciencia.

Una cabeza escindida

busca y no busca

el miedo la cansa

para descansar baila.

Piensa, pero para pensar

siente.

posTuRa

Dibujo de Vladimir Islas

No hará falta desmoronarme y sentir la blanda ruptura de mis huesos,

no hará falta consumirme en lánguidas cenizas de mi fogata corpórea.

No me despostillaré.

Este día nocturno no tendrá que desleír el cuerpo de mi mente aun viviente, mis ojos se mantendrán abiertos ante la amenaza mundana de licuarlos.

Congelaré las rótulas para evitar la disolución del pubis, el torso y el cuello.

Negociaré día y noche con cada una de mis vértebras para evitar su separación sin rumbo.

Antes que con nadie, hablaré con mi lengua, para que no se deje arramblar.

mUerTe y rEsurRecciÓn

Lo escrito es un cadáver.

La palabra es un límite.

Del límite nace el sentido,

del sentido el límite.

Lo escrito es un cadáver

que revive en el acto de la lectura.

Todo texto es cadáver.

La interpretación resucita sentidos

pero también innova algunos.

cOncrEciÓn

La sombra quita luz, da frío, obscurece,

a veces es pensada como negativa y pesada,

parece ilusoria,

pero es la manifestación de lo concreto,

incluso su reafirmación.

eLLa

Otra es la que entra en mis sueños para destartalarme,

y cuestiona o establece mis actos.

Otra es la que me mira desde el espejo,

llora conmigo, me sonríe grotescamente,

o suelta una doble carcajada para matarme

con su ironía.

Ella, es la que me convierte, subyuga mi mente

y luego me consuela, la inconstante, la inconsciente,

la que ni Jekyll ni yo logramos controlar.

Ella vive en otro lugar pero siempre esta aquí,

aunque hay quien ha afirmado verla lejos de mí.

Yo miento, ella dice verdades a medias.

En ella no pasan las horas, a mí me derrumban.

Hay días que no la percibo pero presiento que es

una más de sus artimañas.

miL

Te miro,

cada lágrima te parte en tres, en dos o en mil

y aunque mi ojo sólo te pregunta dos o tres veces,

mi tripa se pregunta mil veces por qué,

por qué eres arquetipo y decisión ajena.

Para quién eres.

Por qué hablas para otro y no para ti.

Por qué no eres capaz de gritarte que ya no puedes más.

Por qué no das a una situación el tono de final y un tan-tan.

Por qué te dejas sitiar y sólo a tus manos dejas llorar.

Por qué mañana te encontrarás en el mismo lugar.

Por qué se ha vuelto tu ontología lo roto, lo desollado y lo pasivo alargar.

paSeO cOrPóreO II

Tengo en el torso tu nombre impregnado,
he resuelto dejarlo vivir ahí.
Me escandalizan pero me absorben tu risa, tu espalda
y tu antebrazo.
Viene gigante mi prisa, mi clavícula te busca de noche y de día.
Me detienen tu muslo,tu pantorrila y tu empeine,
me entretienen tu cabeza y tu pecho.
Nada aligera más mis pies que pensarte viviendo.
Si merodeas en mi cabeza, aprisiono los labios.