Lunaica

luNaicA

2011-11-18T17:02:00.000-08:00

Magritte Hagel’s Holiday 1958

"Tras este vestido negro, está mi imagen de lluvia"

Mi imagen de lluvia sobrevive,
pero ahora sostiene un hermoso paraguas.

cAnSadA

2011-10-25T17:34:00.000-07:00

Exahusta de elegir una abstracción entre otras,
darle forma, concretizarla, armarla
y amarla para luego deconstruirla.

Muerta de embeberme en un pensamiento tras del otro,
hasta alterar sus proto-formas y postergarlos
hasta tocar su olvido. Harta de valorizar o desmembrar
lo que un día nació como idea y tornó veces varias,
para mal morir más tarde con pena y sin gloria.

Cargada de miradas expectantes
de causa y efecto inútiles,
esfumables, como mis ojos y
la abstracción que se acerca
otra vez.

Postrada ante el inmundo mundo polisémico,
monopolizada por sus símbolos
y sus participativas paradojas.

Debo detener lo que gestó mi cabeza
y ahora redunda de ella. Debo deslindar
el cuerpo todo, toda mi vida.

Debo dejar de hacer esta cavilación
ahora mismo.

esCriTurA

2011-10-10T22:51:00.000-07:00

Escribo poemas en tu frente ilesa
cicatrices humean resequedades viejas,
no se a qué sabe tu perfil recto,
no se si se deshace en él un sueño,
sigo pisando un terreno desconocido,
un vacío enloquecedor y perfecto.
Tienes en los párpados desvelados,
atrapada tu pesadilla sonriente,
tienes un alma rugiendo de ternura,
una señal que te incomoda.
Yo escribo en tu frente lisa
y cada parpadeo es captado
por mi escritura necia.

lA cAsa toMada, región 8 versión remasterizada para un México violentO (idea original de Rebeca M.)

2011-09-20T22:01:00.000-07:00

De Julio Cortázar

Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua (hoy que las casas antiguas sucumben a la mas ventajosa liquidación de sus materiales) guardaba los recuerdos de nuestros bisabuelos, el abuelo paterno, nuestros padres y toda la infancia.
Nos habituamos Irene y yo a persistir solos en ella, lo que era una locura pues en esa casa podían vivir ocho personas sin estorbarse. Hacíamos la limpieza por la mañana, levantándonos a las siete, y a eso de las once yo le dejaba a Irene las ultimas habitaciones por repasar y me iba a la cocina. Almorzábamos al mediodía, siempre puntuales; ya no quedaba nada por hacer fuera de unos platos sucios. Nos resultaba grato almorzar pensando en la casa profunda y silenciosa y como nos bastábamos para mantenerla limpia. A veces llegábamos a creer que era ella la que no nos dejo casarnos. Irene rechazó dos pretendientes sin mayor motivo, a mi se me murió María Esther antes que llegáramos a comprometernos. Entramos en los cuarenta años con la inexpresada idea de que el nuestro, simple y silencioso matrimonio de hermanos, era necesaria clausura de la genealogía asentada por nuestros bisabuelos en nuestra casa. Nos moriríamos allí algún día, vagos y esquivos primos se quedarían con la casa y la echarían al suelo para enriquecerse con el terreno y los ladrillos; o mejor, nosotros mismos la voltearíamos justicieramente antes de que fuese demasiado tarde.

Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No se porque tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así, tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mi, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina. Pero es de la casa que me interesa hablar, de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pullover está terminado no se puede repetirlo sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor lleno de pañoletas blancas, verdes, lila. Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor para preguntarle a Irene que pensaba hacer con ellas. No necesitábamos ganarnos la vida, todos los meses llegaba plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene solamente la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mi se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso.

Cómo no acordarme de la distribución de la casa. El comedor, una sala con gobelinos, la biblioteca y tres dormitorios grandes quedaban en la parte mas retirada, la que mira hacia Rodríguez Peña. Solamente un pasillo con su maciza puerta de roble aislaba esa parte del ala delantera donde había un baño, la cocina, nuestros dormitorios y el living central, al cual comunicaban los dormitorios y el pasillo. Se entraba a la casa por un zaguán con mayólica, y la puerta cancel daba al living. De manera que uno entraba por el zaguán, abría la cancel y pasaba al living; tenía a los lados las puertas de nuestros dormitorios, y al frente el pasillo que conducía a la parte mas retirada; avanzando por el pasillo se franqueaba la puerta de roble y mas allá empezaba el otro lado de la casa, o bien se podía girar a la izquierda justamente antes de la puerta y seguir por un pasillo mas estrecho que llevaba a la cocina y el baño. Cuando la puerta estaba abierta advertía uno que la casa era muy grande; si no, daba la impresión de un departamento de los que se edifican ahora, apenas para moverse; Irene y yo vivíamos siempre en esta parte de la casa, casi nunca íbamos más allá de la puerta de roble, salvo para hacer la limpieza, pues es increíble como se junta tierra en los muebles. Buenos Aires será una ciudad limpia, pero eso lo debe a sus habitantes y no a otra cosa. Hay demasiada tierra en el aire, apenas sopla una ráfaga se palpa el polvo en los mármoles de las consolas y entre los rombos de las carpetas de macramé; da trabajo sacarlo bien con plumero, vuela y se suspende en el aire, un momento después se deposita de nuevo en los muebles y los pianos.

Lo recordaré siempre con claridad porque fue simple y sin circunstancias inútiles. Irene estaba tejiendo en su dormitorio, eran las ocho de la noche y de repente se me ocurrió poner al fuego la pavita del mate. Fui por el pasillo hasta enfrentar la entornada puerta de roble, y daba la vuelta al codo que llevaba a la cocina cuando escuché algo en el comedor o en la biblioteca. El sonido venia impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. Me tire contra la pared antes de que fuera demasiado tarde, la cerré de golpe apoyando el cuerpo; felizmente la llave estaba puesta de nuestro lado y además corrí el gran cerrojo para más seguridad.

Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:

-Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado parte del fondo.
Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados.
-¿Estás seguro?
Asentí.
-Entonces -dijo recogiendo las agujas- tendremos que vivir en este lado.

Yo cebaba el mate con mucho cuidado, pero ella tardó un rato en reanudar su labor. Me acuerdo que me tejía un chaleco gris; a mi me gustaba ese chaleco.

Los primeros días nos pareció penoso porque ambos habíamos dejado en la parte tomada muchas cosas que queríamos. Mis libros de literatura francesa, por ejemplo, estaban todos en la biblioteca. Irene pensó en una botella de Hesperidina de muchos años. Con frecuencia (pero esto solamente sucedió los primeros días) cerrábamos algún cajón de las cómodas y nos mirábamos con tristeza.

-No está aquí.

Y era una cosa mas de todo lo que habíamos perdido al otro lado de la casa.

Pero también tuvimos ventajas. La limpieza se simplificó tanto que aun levantándose tardísimo, a las nueve y media por ejemplo, no daban las once y ya estábamos de brazos cruzados. Irene se acostumbró a ir conmigo a la cocina y ayudarme a preparar el almuerzo. Lo pensamos bien, y se decidió esto: mientras yo preparaba el almuerza, Irene cocinaría platos para comer fríos de noche. Nos alegramos porque siempre resultaba molesto tener que abandonar los dormitorios al atardecer y ponerse a cocinar. Ahora nos bastaba con la mesa en el dormitorio de Irene y las fuentes de comida fiambre.

Irene estaba contenta porque le quedaba mas tiempo para tejer. Yo andaba un poco perdido a causa de los libros, pero por no afligir a mi hermana me puse a revisar la colección de estampillas de papa, y eso me sirvió para matar el tiempo. Nos divertíamos mucho, cada uno en sus cosas, casi siempre reunidos en el dormitorio de Irene que era más cómodo. A veces Irene decía:

-Fijate este punto que se me ha ocurrido. ¿No da un dibujo de trébol?

Un rato después era yo el que le ponía ante los ojos un cuadradito de papel para que viese el mérito de algún sello de Eupen y Malmédy. Estábamos bien, y poco a poco empezábamos a no pensar. Se puede vivir sin pensar.

(Cuando Irene soñaba en alta voz yo me desvelaba en seguida. Nunca pude habituarme a esa voz de estatua o papagayo, voz que viene de los sueños y no de la garganta. Irene decía que mis sueños consistían en grandes sacudones que a veces hacían caer el cobertor. Nuestros dormitorios tenían el living de por medio, pero de noche se escuchaba cualquier cosa en la casa. Nos oíamos respirar, toser, presentíamos el ademán que conduce a la llave del velador, los mutuos y frecuentes insomnios.

Aparte de eso todo estaba callado en la casa. De día eran los rumores domésticos, el roce metálico de las agujas de tejer, un crujido al pasar las hojas del álbum filatélico. La puerta de roble, creo haberlo dicho, era maciza. En la cocina y el baño, que quedaban tocando la parte tomada, nos poníamos a hablar en vos mas alta o Irene cantaba canciones de cuna. En una cocina hay demasiados ruidos de loza y vidrios para que otros sonidos irrumpan en ella. Muy pocas veces permitíamos allí el silencio, pero cuando tornábamos a los dormitorios y al living, entonces la casa se ponía callada y a media luz, hasta pisábamos despacio para no molestarnos. Yo creo que era por eso que de noche, cuando Irene empezaba a soñar en alta voz, me desvelaba en seguida.)

Es casi repetir lo mismo salvo las consecuencias. De noche siento sed, y antes de acostarnos le dije a Irene que iba hasta la cocina a servirme un vaso de agua. Desde la puerta del dormitorio (ella tejía) oí ruido en la cocina; tal vez en la cocina o tal vez en el baño porque el codo del pasillo apagaba el sonido. A Irene le llamo la atención mi brusca manera de detenerme, y vino a mi lado sin decir palabra. Nos quedamos escuchando los ruidos, notando claramente que eran de este lado de la puerta de roble, en la cocina y el baño, o en el pasillo mismo donde empezaba el codo casi al lado nuestro.

No nos miramos siquiera. Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían mas fuerte pero siempre sordos, a espaldas nuestras. Cerré de un golpe la cancel y nos quedamos en el zaguán. Ahora no se oía nada.

-Han tomado esta parte -dijo Irene. El tejido le colgaba de las manos y las hebras iban hasta la cancel y se perdían debajo. Cuando vio que los ovillos habían quedado del otro lado, soltó el tejido sin mirarlo.

-¿Tuviste tiempo de traer alguna cosa? -le pregunté inútilmente.
-No, nada.

Estábamos con lo puesto. Me acordé de los quince mil pesos en el armario de mi dormitorio. Ya era tarde ahora.

Como me quedaba el reloj pulsera, vi que eran las once de la noche. Rodeé con mi brazo la cintura de Irene (yo creo que ella estaba llorando) y salimos así a la calle. Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada.

roJa

2011-09-01T20:39:00.000-07:00

Para Irkania

Mujer,

roja,

nítida,

de ideas claras,

nunca serenas,

de infantiles ímpetus,

ante todo alegres.

Siempre parda,

color tierra.

Niña, muy mujer,

nunca señora.

Roja.

Roja de inconformidad.

roja de aprendizaje,

de enseñanza explosiva,

dedicada, siempre ella

roja de labio superior

e inferior.

Nítida, sensible la más.

Profunda en su superficie.

Conformada a vivir desatada.

Bella,

amplísima,

como seguramente

la cabeza semilla

que nos ha dejado en su lugar.

aDoleScencias

2011-08-26T19:38:00.000-07:00

Una cabeza semilla se ha vuelto niña,

presencia y busca,

encuentra, precisa y se disturba.

Una cabeza perdida está adolorida,

ausente y sin búsqueda,

el tiempo la angustia,

un punto rojizo y acuoso en su cara

delata dolosa su esencia

Ahora tiene conciencia.

Una cabeza escindida

busca y no busca

el miedo la cansa

para descansar baila.

Piensa, pero para pensar

siente.

posTuRa

2011-08-04T18:33:00.000-07:00

Dibujo de Vladimir Islas

No hará falta desmoronarme y sentir la blanda ruptura de mis huesos,

no hará falta consumirme en lánguidas cenizas de mi fogata corpórea.

No me despostillaré.

Este día nocturno no tendrá que desleír el cuerpo de mi mente aun viviente, mis ojos se mantendrán abiertos ante la amenaza mundana de licuarlos.

Congelaré las rótulas para evitar la disolución del pubis, el torso y el cuello.

Negociaré día y noche con cada una de mis vértebras para evitar su separación sin rumbo.

Antes que con nadie, hablaré con mi lengua, para que no se deje arramblar.

mUerTe y rEsurRecciÓn

2011-07-14T21:17:00.000-07:00

Lo escrito es un cadáver.

La palabra es un límite.

Del límite nace el sentido,

del sentido el límite.

Lo escrito es un cadáver

que revive en el acto de la lectura.

Todo texto es cadáver.

La interpretación resucita sentidos

pero también innova algunos.

cOncrEciÓn

2011-07-06T16:58:00.000-07:00

La sombra quita luz, da frío, obscurece,

a veces es pensada como negativa y pesada,

parece ilusoria,

pero es la manifestación de lo concreto,

incluso su reafirmación.

eLLa

2011-06-13T19:01:00.000-07:00

Otra es la que entra en mis sueños para destartalarme,

y cuestiona o establece mis actos.

Otra es la que me mira desde el espejo,

llora conmigo, me sonríe grotescamente,

o suelta una doble carcajada para matarme

con su ironía.

Ella, es la que me convierte, subyuga mi mente

y luego me consuela, la inconstante, la inconsciente,

la que ni Jekyll ni yo logramos controlar.

Ella vive en otro lugar pero siempre esta aquí,

aunque hay quien ha afirmado verla lejos de mí.

Yo miento, ella dice verdades a medias.

En ella no pasan las horas, a mí me derrumban.

Hay días que no la percibo pero presiento que es

una más de sus artimañas.

miL

2011-06-09T00:25:00.000-07:00

Te miro,

cada lágrima te parte en tres, en dos o en mil

y aunque mi ojo sólo te pregunta dos o tres veces,

mi tripa se pregunta mil veces por qué,

por qué eres arquetipo y decisión ajena.

Para quién eres.

Por qué hablas para otro y no para ti.

Por qué no eres capaz de gritarte que ya no puedes más.

Por qué no das a una situación el tono de final y un tan-tan.

Por qué te dejas sitiar y sólo a tus manos dejas llorar.

Por qué mañana te encontrarás en el mismo lugar.

Por qué se ha vuelto tu ontología lo roto, lo desollado y lo pasivo alargar.

paSeO cOrPóreO II

2011-06-05T21:41:00.000-07:00

Tengo en el torso tu nombre impregnado,
he resuelto dejarlo vivir ahí.
Me escandalizan pero me absorben tu risa, tu espalda
y tu antebrazo.
Viene gigante mi prisa, mi clavícula te busca de noche y de día.
Me detienen tu muslo,tu pantorrila y tu empeine,
me entretienen tu cabeza y tu pecho.
Nada aligera más mis pies que pensarte viviendo.
Si merodeas en mi cabeza, aprisiono los labios.

paSeO cOrPóreO

2011-05-28T22:43:00.000-07:00

Si el agua pronunciara palabras al caer sobre mí, diría tu nombre.

Porque te sientes aquí, cuando se abre mi párpado decolorado,

o cuando resbalas en un movimiento de mi rodilla

para aterrizar ardiendo en mi tobillo.

Tampoco te exime mi empeine, que ya bien sabe, aunque turbado, esperarte.

Qué hace mi ilíaco más que querer salir para encontrarte

y poder aspirar aparecer debajo de la piel, duro, blancuzco.

Mis muslos se vuelven agua con el agua,

para caer ya líquidos en ti.

Mi cuello ha pactado con mi pecho erguirse para mirarte

y para mirar el deleite del agua caer sobre mí.

¿cÓmo uNa vidA?

2011-05-15T20:49:00.000-07:00

Cómo una vida sin algo que afecte tu semblante,

que haga flaquear tu identidad hasta derrumbarla.

Cómo pasearnos sin indignación, sin pregunta o disfrute.

Cómo sin conjetura, sin espasmos ni tensión.

Cómo sin el ensanchamiento diario de la pasión.

Cómo sin motivos,

sería más cómodo cerrar los párpados,

desfallecer, encargar a otros lo intolerable,

olvidarse de sí en el tiempo y en el espacio,

sería también dejar la vida en el olvido.

miRé

2011-05-04T19:08:00.000-07:00

Salí a mirar

y mirarte me develó la paciencia de la luna en su sitio.

miré la soledad aparente del pantano

y la vitalidad en su profundidad.

Miré la secuencia invisible del aleteo del ave,

miré el revés de un árbol que parecía estar de pie.

Miré

Miré contemplando el por qué del fuerte viento

y el sin porqué del zigzagueo del insecto.

Miré y me perturbé cuando te descubrí mirándome.

?

2011-04-18T21:53:00.000-07:00

¿Y cuál es la verdad?

¿la que tu imaginas, recreas o inventas?

¿lo que te gustaría que fuera?

¿lo que es y no quieres ver?

¿lo que no es y quisieras que fuera?

¿Cuál es?

¿No a veces quieres creer que algo "es" y lo sustentas, lo justificas, lo procuras y hasta regalarías tu alma al diablo por que sucediera?

No al autoengaño...

Después, viene el dolor.

¿dE qUé se tRatA?

2011-04-14T19:29:00.000-07:00

Para mí, se trata de mantener viva y con hambre aunque sea una minúscula pregunta. Se trata de avistar y enfocar lo que se pueda y lo que se quiera, como se pueda y como se quiera. Se trata de halarme del pecho para llevarme a lo desconocido y si es un abismo el que me espera, mejor. Se trata, según contexto, de no hacer nada o de hacerlo todo . Se trata no sólo de nombrar la vida sino de encajármela. Se trata de empezar cada vez que se termine, se trata de hacer trato con lo nunca imaginado, se trata de observar lo establecido para hacerlo caer de la mirada.

yO

2011-04-02T22:30:00.001-07:00

Yo no quiero un amor civilizado...

reVelaciOneS

2011-03-28T22:53:00.000-07:00

Descubrí que el mar tiene muchos nombres, el de la revelación y el encuentro, el de la quirurgia de un sueño, el del asombro, el del traspies cuestionador y el nuestro. Siempre ha tenido el nuestro, en cada movimiento, en cada quietud. Desde entonces me levanto de la almohoada de ensoñaciones rotas para vigilar al tiempo.

Me quedo ahí para derrumbarme en el manifiesto maravilloso donde nacimos. Estoy de pie para no abandonar la vigilia del mar ni de esta piedra tan púrpura que nos define.

El mundo no podía ser sólo lo que era, su mutismo era la sombra de lo real, su silencio era su ocultación, rendía devoción a un secreto que ahora es nuestro.

Antes, pensé en perder el sentido de mi búsqueda y cuando vi caer la última hoja seca de la tercera estación me mostraste que eres el trayecto del sol que alguna vez perseguí, que eres los varios caminos que construí, heurística y callada, apareciste como los besos que di al aire, como el llanto que enseñé a las flores, como la mirada que dejé enterrada en el pecho de la vida. Eres la interrogación y la sonrisa perdida. Ya no duelo. Soy camino y nacimiento. Nosotros siempre fuimos nosotros, pero después de la revelación, la vida esta tan cerca...

viDa buEnA:

2011-03-15T17:26:00.000-07:00

vivir de tal modo que tu conciencia te permita dormir tranquila todos los días.

¿no haY recuErdos deL futuRo ni esperanZas eN El pasaDo?

2011-02-27T18:45:00.000-08:00

¿Por qué no recordar lo que no ha pasado y esperar algo de lo que ya pasó?

Recordar en el futuro:

dícese de traer a la mente lo no sucedido, lo por empezar, lo no vivido.

Esperar del pasado:

dícese de augurar que tome efecto lo ya ocurrido, lo acabado, lo agotado, lo vivido.

deGustAndO

2011-02-17T20:57:00.000-08:00

Me gusta el juego de mis ojos transitando hacia la nada, me gusta creer que me exalto y me acongojo, me gusta mirar que el ave me sonríe y observar venir tu boca hacia la mía, como queriendo derrumbarme. Me gusta que me despierte el ronroneo de un gato, abrir los ojos para enfocar tu frente. Me gusta que mis piernas caigan de una banca sin alcanzar el piso y recordar mi estiramiento de niña para alcanzar el timbre de mi casa. Me gusta recordar lo que no he vivido.

natUrA

2011-01-30T17:34:00.000-08:00

Soy obscuridad nocturna

eres luciérnaga.

Soy mar abierto

eres luna maréandome.

Soy olmo viejo

eres rama verdecida naciéndome

Soy ala de ave

eres suelo del que despego.

Soy agua

eres manantial.

soy naturaleza

eres tiempo.

2011-01-20T15:30:00.000-08:00

alTo

2011-01-02T22:15:00.000-08:00

Se me ha vuelto una necesidad recobrar mi postura, contornear con mis dedos el ala que surge de mi tobillo, para seguir andando. Es mi sobriedad a la que espero, es la misma que intentará reconstruir mis ojos mirando al mundo. Debo aprender de nuevo a sentir la textura del suelo que mis pies han tocado desde siempre. Nunca me detuve. Es el momento. Tengo que pensar, y si el mundo quiere juzgar mi mente pensativa no importa. No me detrendré ante esta tesitura que se revela a la mente y al tacto. Que me juzguen y pregunten.

guaRida

2010-12-27T22:11:00.000-08:00

Hay una celebridad cantando a la noche
el augurio del desliz de un pez en mi entrepierna.
Hay una vivencia de manos largas tocándome,
que tiene un aviso entre los dedos.
Tengo aquí el exceso de la posibilidad.
Soy un párpado cerrado al mundo,
la perfecta guarida de un vagabundo sin pies

1, 2, 3, 4, 5, 6...

2010-12-16T19:05:00.000-08:00

El tiempo tiene en la frente la febrilidad de aquel que camina y no sabe por qué. Vive la longitud del segundo, transita la brevedad del instante. Vive la lucidez, nunca duerme. No sabe dormir.

2010-11-19T20:35:00.000-08:00

El poeta pone nombre a las cosas aunque sabe que hay cosas innombrables. Tiene que convertir el murmullo que escucha en su cabeza en una mancha de tinta sucesiva. El poeta no puede vivir con la hinchazón de sucesos que lo oprimen, los explota conviertiéndolos en letras. El poeta no busca verdades, sólo las imagina, no se detiene en la necedad sino en los instantes. El poeta no puede con esa espalda de la que le brotan flores, melancolías o desaires. El poeta no puede dormir si antes no ha visto al mar internarse en su cuerpo, no puede despertar si antes no sueña que despierta y ve el despegue de un aleteo de ave.
El poeta se desgarra y se tranquiliza cuando un sueño le quita el sueño, el poeta muere y revive cuando siente venir un tumulto de silencios o de voces que han de convertirse en su poesía.

insOmniO

2010-11-08T22:05:00.000-08:00

La noche tiene a la luna en la memoria,
por eso no puede dormir.

meNsaJes

2010-10-26T18:44:00.000-07:00

En mi voz se ha acurrucado un largo silencio,
para hablarme de las últimas noticias,
para describirme lo no dicho y lo que
perturba sin manifestarse.

Por temporadas,
viene a vivir la sordera a mi escucha
y juego a percibir sólo lo que yo quiero
y escucho al azul, al dulce y a lo liso.

inCerTidumbreS

2010-10-08T19:09:00.001-07:00

Tal vez sea que en mi mano ha reencarnado un nido de hormigas, lo que ha vuelto a mi cabeza una flama gigante.

O tal vez haber recordado mi nombre sea lo que hace a mi párpado abrirse enorme para hundir la mirada en el mundo.

Qué tal si mis pies descubrieron que podían andar aun a falta de huesos, carne o pisadas.

Tal vez sólo sea que aquí afuera sigue lloviendo y yo, como siempre, he olvidado mi paraguas.

2010-09-27T20:39:00.000-07:00

No hay cimiento

ni en el alma ni en el viento

Antonio Machado

La conciencia del tiempo hace ruido, ronronea, zumba. El reloj nos anima pero nos obsesiona, nos concientiza del paso hacia la muerte. Juan de Mairena aludía frecuentemente a los relojes, decía: el hombre es el animal que mide su tiempo y no sólo lo mide, lo intenta alargar, detener y bifurcar para alzanzar lo eterno. Juan de Mairena decía a sus alumnos que el hombre no hubiera inventado el reloj si no supiera de la muerte.

La fabricación de relojes, tan minuciosa y perfecta nos muestra otra postura del ser humano ante la mortalidad. El reloj es ese objeto capaz de trivializarnos el tiempo ante la angustia de la muerte. ¿Acaso detenerlo nos reconfortaría un poco?

cArenCia

2010-09-05T20:30:00.000-07:00

Carezco de la unanimidad en mi decisión,
de la solemnidad en la planta de los pies,
me gusta la sonoridad del no pero también la del sí,
esacasea en mi la síntesis,
de día, a veces deambulo con la tesis y
duermo todas las noches con la antítesis.

Ahora mismo hay vacantes en mi cabeza,
siempre las hay,
para no cederle lugar a los absolutos,
para no creer que algo se.

La falta da impulso
permite la emergencia, la tensión.
La falta permite echar a andar el camino.

- - - -

2010-09-01T22:34:00.001-07:00

Que el no-silencio me enseñe su crujido protráctil, sus luces.
Que la sonoridad sea el desierto con gránulos de sal y al mar contenga a la brevedad.
Quiero esa humedad, esa diversidad de lo amplio.
Secreción de lo lleno, vacíame.

alucinaCiones maCHadianas III

2010-08-11T14:13:00.000-07:00

eL caMinO

El camino no está, no es:

hay que hacerlo, hay que vivirlo.

No es previo al hombre,

sino coetáneo, de su vivir y de su hacer.

Verdú de Gregorio.

El camino es un símbolo que nos remite a la existencia en tanto que supone esfuerzo, apertura y estímulo. Como menciona Cerezo Galán: “El camino tiene aquí fundamentalmente el sentido de la excursión —el salirse del curso normal de la vida y aspirar a una nueva visión, dilatada y abierta de las cosas—. Aquí la vida se desarrolla ante la suscitación y sugerencia de lo misterioso…”[1]. Elegimos caminar y el camino pero es un proyecto que no se revela sino hasta que se camina. Comenzar a caminar supone alejarse, implica el surgimiento de algo nuevo, la incertidumbre, por lo tanto, el misterio.

[1]Cerezo, Galán, P., Palabra en el Tiempo. Poesía y Filosofía en Antonio Machado, Biblioteca Románica Hispánica. Gredos, Madrid, 1975, México, 1942. p. 65

aLucinaCiones MacHadianas II

2010-07-25T20:20:00.000-07:00

La soledad goza del zumbido de la otredad.

ALucinacioNes MacHadianas

2010-07-25T20:13:00.000-07:00

Nuestra honda cripta interior
se refleja en el espejo de los sueños.

pliÉ

2010-07-15T20:40:00.000-07:00

Un eje se extiende de la cabeza al piso,
justo entre los pies.
Un eje que yergue el alma,
el corazón y el cerebro.
Doblar una pierna
es lanzar la rodilla, bien abierta,
al abismo,
sin permitir que el talón abandone el piso.

reParto

2010-06-29T19:52:00.000-07:00

He partido mi corazón en dos
para que dotes de murmullo su vacío.
Me he propuesto hacer latir mi parte
y derruir el tiempo con mi ritmo.

2010-06-21T20:24:00.000-07:00

porQue quieRo

2010-06-21T20:12:00.000-07:00

Porque el silencio llega a perturbar mi oido y derrota mi paz
quiero escuchar esa voz de mar en calma.

Porque el sueño no puede acallar las voces
quiero despertar hablándote y mires lo que oyes.

Porque la fortuna no puede arribar a mi sin tus manos
quiero ganar con la presencia de tus dedos alargados.

Porque mis ojos buscan algo que mirar
quiero pestañear para ver tu semblante de niñez.

Porque la pérdida me hace cada vez más equívoca
quiero la abundancia que sin saberlo combinas.

fracCciÓn

2010-06-16T10:04:00.000-07:00

Soy paralela
soy doble
tengo la presencia en tríptico,
soy secuencia, vivo en octavos,
soy la segunda,
pienso divididamente, veo trancursos,
me parto en procesos,
sueño en un cuarto y aun así,
aun así,
soy una.

hisTorias de fiSis y lOgos

2010-05-30T21:34:00.000-07:00

Y si debiera señalar los pasajes que ennegrecen a Occidente diría primero:
Logos vs. Fisis
luego
Fisis vs. Logos

Logos ha construido un proceso destructor y dominante ante Fisis y aunque tuvieron y sigan teniendo su amorío enfermo, luego fisis parece venir ya a tomar venganza. ¿Cómo devolver a Fisis y a Logos a sus lugares? ¿cuál es su lugar?

viTa actiVa

2010-05-25T20:37:00.000-07:00

El cansancio es una de esas cosas que permiten ver que existimos, que el movimiento nos subyace. Es cuando una mirada o un leve cambio nos excita precisando que estamos vivos. Nuestra condición humana es la historia de nuestra acción. Ante el cansacio, cada instante duele pero gusta, acrecenta, vitaliza. Hoy estoy cansada pero viva, viva más que nunca.

priMer moVimiEntO y ÚltimO

2010-05-19T12:42:00.000-07:00

Escuché el sonido de un fruto cayendo,
entonces descubrí el secreto del silencio,
descubrí que la magia del agua
no está en su transparencia
esta en su primer y último movimiento,
húmedo y único.

Así, lo perturbador está en la piel
que cubre tu cuerpo intangible,
los signos son las intuiciones
que me hicieron inhalarte
y no pretender exhalarte jamás.

SeñalEs

2010-05-16T20:13:00.000-07:00

En el aire está la señal,
tus signos me circundan,
recorro la ruta del ave,
despierto con la pasividad de un árbol viejo.
Soy: estas

DespUés...

2010-05-12T21:51:00.000-07:00

De la calma después viene la tormenta
viene la calma después de la tormenta
la tormenta viene de la calma después
la calma viene de la tormenta después
después viene la calma de la tormenta
tormenta calma viene despues de la la...

RupturA

2010-04-18T18:17:00.000-07:00

Crujido que deja pasar una luminosidad que había olvidado en alguno de mis paseos. No se cuándo perdí el tacto para avistar y desentrañar los hechos. Pensaba que la mentira vivía muy lejos. Mejor, me alojé en la fe, me llevó la corriente porque creí que la verdad existía. Ya es tiempo de desplazar el párpado para mirar, ya es tiempo de oir restallar la memoria. Que todo se quiebre, que algo termine. Que la fractura devenga en un río nuevo y en agua fresca.

PasaDo, preSente, fuTurO

2010-02-21T15:08:00.000-08:00

Nuestras vidas son los ríos

que van a dar a la mar

que es el morir.

Jorge Manrique

Me tengo a mí y al aire que ventila las ideas que hoy he puesto a secar. Hoy no quiero que me atraviese el pasado pero sí que perviva la memoria. Brindo por lo que ha sucedido, por lo que me mató, por la mentira desmentida, por el proceso que implica vivir, por el falso andar, por la tristeza acogida, por la sonrisa y por mi alegría, sin los que el presente de mi pasado hubiese nacido muerto.

Mi regla para lo de hoy es no tener regla, si he sido asá, hoy no lo soy. No creo en las esencias. Pertenezco, como Heráclito, al cambio, a la transformación y a la contrariedad. Me gusta la arena movediza, la cotidianidad con la que el azar suele dejarme perpleja. Hoy es siempre todavía.

La libertad es el semblante del devenir, no puedo imaginar lo que vendrá si no le antecede una serie de acciones libres, aun ante la fortuna y el azar el futuro es un efecto de mis actos. Aquí, hago un llamado al silencio. El futuro es una de esas cosas de las que no se puede hablar y ante las que es mejor callar.

Soy manantial, río y mar.

Soy, en cada momento, infancia, juventud y vejez.

Libertad y prójimO

2010-02-16T16:58:00.000-08:00

(TERCERA Y ÚLTIMA ENTREGA)

Sartre ha dicho:

“La acción decide acerca de sus fines y de sus móviles y esa es la expresión de la libertad”[1]

Obvio, Mi estudiante tiene sus propios fines, fines que no son los míos. Su acto de no denunciar y permanecer en donde está es un acto de libertad. Esto esclarece la idea de Sartre cuando dice que no hay una libertad común “a lo otro y a mí”. La libertad carece de esencia. De nuevo afirmo la obviedad, los móviles y los fines del “otro” no son los míos. Lo que sucede tal vez es que al buscar de manera individual, la libertad como un fin, deseamos esa libertad como fin para todos los demás.

Soy para la estudiante de la que hablo, lo otro, la alteridad, la que sólo con mirar los golpes en su cara, le muestra algo, la enjuicia, la valora, etc.
En estos casos, a veces sin pretenderlo, uno se convierte en esa brújula o indicador de fines para el otro, yo al menos esperaría serlo para Marina, quizá ese indicador que le permita tomar distancia de su situación y la mire desde otra persectiva.

En la situación que plantea este texto así como en cada acto del ser humano, se ha manifestado la libertad, por lo que haciendo uso de esta misma y en un acto hermenéutico diría que bajo el ojo sartreano no puedo intentar “ponerme en los zapatos del otro”, valga la expresión cotidiana, sino que “desde mis zapatos” entender por qué el otro actúa de la forma en que lo hace o al menos enterarme de que hay móviles y fines totalmente distintos a los míos que fundamentan los actos ajenos. Quizá entonces entienda que hay móviles que fundamentan el acto de Marina de “no hacer nada”, aunque en ese acto de “no hacer” ya este inscrito su acto de libertad.

[1] Sartre, El Ser y la nada, p.

Desde el ojo de Sartre: libertad y prójimo

2010-01-24T17:30:00.000-08:00

(SEGUNDA ENTREGA)

Sartre compara el mundo con la lengua, la cual parecería que ya esta hecha y determinada, nos damos cuenta de que no es así cuando la usamos, sabemos de su constante cambio, sabemos que las palabras necesitan de un contexto y necesitan integrarse. Así, el mundo que se me opone cobra un sentido distinto desde y para mí, es decir, no se opone en el mismo nivel a mí que a otro.

Así como el lenguaje no se hablaría solo, las técnicas no existen por sí mismas, necesitan del actor. Las significaciones necesitan ser accionadas, es aquí donde aparece el acto, la elección, la libertad. Yo se de la técnica del habla, pero yo elijo qué hablo, cómo, a quién, para qué etc.

Ese mundo establecido tiene que ver también con las diversas “situaciones falsas”, de las que Sartre tiene muchos ejemplos en sus obras literarias. Una situación es falsa, si no es asimilada. El mundo dado está vacío si no actúo en él. El prójimo se configura como dador de reglas que no obedecen a mi proyecto personal, cómo habrían de hacerlo si yo no las hice, por lo tanto, me subordino en -alguna medida- a lo que “ya estaba puesto”, a la circunstancia.

El para-sí elige entre algunas significaciones ya dadas que el no eligió, por qué, porque el mundo se compone de otros para síes. Aunque el para sí surja en un mundo ya mirado esto no le quita libertad, sino que dentro de ese mundo ya mirado, dentro de ese mundo con el rostro de otros para-síes, está sentenciado a elegir. Esto es la elección dentro de la circunstancia. Como vemos, el otro, se vuelve una brújula, un indicador de fines, el otro es un constante revelador de lo dado. Pero a la vez, cuando uno actúa no ve en las técnicas, es decir, en lo dado, sino un fin individual. Sartre nos dice que los mecanismos que mueven estos actos individuales se convierten en reglas universales, así, las técnicas se historializan , pero esta historialización no detiene a la libertad sino que es parte de su mecanismo. La libertad sigue en juego en ese mundo “ya formado”. Sartre afirma: “Ser libre no es elegir el mundo histórico en que se surge sino elegirse en el mundo”[1]

Me interrumpo un momento: ¿y Marina? Marina -me enteré tiempo después- “eligió” no denunciar, eligió aceptar la violencia diaria, eligió perdonar a su esposo ¿preguntémonos ahora, qué en el mundo de Marina ya era circunstancia? o ¿qué cree ella que ya es su circunstancia? Marina asume que su situación está dada. Algunas técnicas la rodean, su historia familiar dice que no debe divorciarse, que eso que le sucede es “normal”, que debe "cargar su cruz", que su circunstancia “es así”.

Pongamos el énfasis ahora en el para sí y el otro. Veamos que “el otro” tiene determinaciones sobre el para sí que el para sí no ha elegido. Marina es para su esposo “tonta”, “es mujer”, "es inútil", etc. Determinaciones que Marina no ha elegido. Pero en el contexto de Marina “ser mujer” tiene un sentido de inferioridad, ella lo cree, es parte de lo que ha aprehendido durante toda su vida. ¿Qué sucede? que cuando nos enfrentamos a una técnica colectiva, esta cobra sentido sólo sobre el fundamento de nuestra elección. ¿De qué hablo? de que quizá alguna otra mujer en un contexto muy distinto al de Marina no le concederá peso a una expresión como “eres tonta” , es una determinación vacía, pero como he dicho, Marina sí se asume como tal, por lo tanto esas determinaciones que vienen del “otro” adquieren sentido en Marina, no son vacías.

Marina ve como parte del mundo, de lo dado, de lo ya configurado, su papel, un papel que está historializado y que ella lo cree regla universal. Ahora, su libertad sigue estando en juego, Marina sigue eligiendo, elige dentro de lo que ella considera circunstancial: “ser mujer significa sufrir”. Marina se elige en el mundo, se elige sin sobrepasar su circunstancia que cree que es estática, inmóvil, lo que ella decide es asumirla. ¿No podríamos preguntar por que no actúa? porque actúa, aun dentro del mundo que se le impone, lo que sí podríamos decir es que ella no ha tomado distancia de su situación, no tiene otra perspectiva que la de sus acciones concretas. Si ella lo hiciera, si se viera desde otra perspectiva a sí misma, vislumbraríamos lo que es el proyecto de un para sí hacia algo que no es. Hasta aquí, Marina esta en el simple padecer de lo que es. Para poder ver la perspectiva desde otro ángulo, tendría que afirmar su situación y hacer de ésta el móvil de su acción. ¿Cómo pensar que Marina arroje luz sobre su propia situación?

[1] Sartre, J.P., El ser y la nada, p. 545.

Actualidad en Sartre (primera entrega)

2010-01-19T22:12:00.000-08:00

Desde el ojo de Sartre: Libertad

y Prójimo

El ojo que ves,
no es ojo por que lo veas,
es ojo porque te ve.

Antonio Machado.

Me he permitido usar de modo transversal a mi texto una anécdota, más aun, cuando mi reflexión se enfoca en una filosofía de la existencia.

Días atrás cuando comenzaba este texto, después de haber estudiado durante algún tiempo la historia de la filosofía, un estudiante me preguntaba: ¿por qué a Platón se le habría ocurrido –esa fue su palabra- hablar de dos mundos?, una pregunta difícil, dije, al momento de tratar de reflexionar junto con el estudiante sobre el asunto, nos detuvo una interrupción. Marina, una estudiante que me sobrepasa en edad, entró. Dejó a su hijo afuera. La cara entre rosa, roja y púrpura, dos golpes sobresalían del lado izquierdo de su frente y una mano en su costado derecho. Despeinada y con un tapabocas; los labios debajo, deshechos.

No puedo asistir a su clase –dijo- no esperaba obviamente que le preguntara por qué, ella sabía que su presencia me haría embestirla con mi lluvia de preguntas sobre su estado.

Platón y sus mundos quedaron olvidados, el estudiante con el que platicaba salió enseguida. Prevaleció la existencia, el instante. El relato comenzó: su esposo había decidido propinarle una golpiza por “descocada”. Marina se fue al Médico aunque agregué antes de su salida que más tarde podríamos hablar. Sólo dije una palabra: denuncia.

Silenciosa y con un leve temblor en la víscera, volví a mi computadora, pero mi cabeza rodó hacia los actos relatados por Marina. Sólo pensé ¿actualidad de Sartre? sí, he aquí.

Marina no denunció. Las razones: son ya muy conocidas, recordaré algunas que se tornan ya frases hechas: “no voy a poder sola”, “es mi marido” “yo no tengo trabajo”, “tengo miedo” y la que me dejó callada: “en realidad es bueno, sólo que a veces se le pasa la mano”

Ante lo dicho ¿cómo no reflexionar de nuevo y por siempre, sobre la libertad y el prójimo? En todo existir se implica la otredad, la alteridad nos acota con sus diversos significantes todos los días, el otro se torna mi punto de vista, la inquietud viene cuando la inminente presencia del otro nos des-cubre y des-cubre sus propios fines.

Una conciencia que “no soy” está y prevalece, significaciones que yo no “hice” o “puse”, están. Eso que me aqueja y conflictúa es el prójimo. Un mundo hay ya plagado de significados y no han dependido de mi elección. La pregunta es: estos significados ya puestos por otros ¿son, de alguna manera, muros a mi libertad? ¿Me someten?.

Vemos el mundo a través de lo que hacemos, la libertad parecería quebrarse ante lo impuesto. Si algo se me impone ¿Cómo es que soy libre?. Lo impuesto es lo que Sartre llama una “técnica colectiva”, lo ya dado. Técnicas colectivas son: saber caminar, saber hablar, saber distinguir lo verdadero de lo falso etc,. Así, el mundo se ha definido sin mí, yo no elaboré dichos significados, cuando llegamos al mundo, muchas cosas ya estaban dichas e impuestas. Esto nos revela la otredad.

El mundo se mira manifestando técnicas y más técnicas que yo no elegí y ello configura una variedad de sentidos que se me oponen. En “Eróstrato” esto es claro, el personaje reclama que haya ya un sentido colectivo en algunos asuntos y que estos lo determinen:

Soy libre de que me guste o no la langosta a la americana, pero si no me gustan los hombres, soy un miserable y no puedo encontrar mi sitio en el mundo. Ellos han acaparado el sentido de la vida. Espero que comprenda lo que quiero decir. Hace treinta años que tropiezo contra puertas cerradas sobre las cuales han escrito: “Nadie entre aquí si no es humanitario” […] No llegaba a separar de mí, a formular, los pensamientos que no les destinaba expresamente […] Sentía que eran suyos los mismos útiles de que me servía, las palabras por ejemplo: hubiera querido palabras mías. Pero aquellas de las que dispongo se han arrastrado en no se cuantas conciencias.[1]

Ahora bien, aquello que me aparece en el mundo como ya dado, ¿está ya dado y es inmóvil o adquiere nuevo significado dependiendo del contexto y las acciones?

[1] Sartre, J,P, El Muro, p.p. 118, 119

2010-01-04T16:03:00.000-08:00

Mi manera de comprometerme fue darme a la fuga
J. S.

Ni

2009-12-31T21:33:00.000-08:00

No hace mucho tiempo creía que el alma que me habitaba era menos tibia, que su templanza lo comprendía todo; que todo lo vigilaba. Mentira; dulce mentira, gélido mundo de percepción. Ni yo soy templanza, ni la realidad me es asequible en todas sus partes ni hay por qué habría de serlo. No tengo ni pedidas ni dadas las pisadas de la senda, no es mi espejo aquello que refleja, no soy yo la enorme sonrisa que sostiene sin pausa a mi rostro todos los días ni habré de serlo.

Hace algunas madrugadas que me da la impresión que no acabará de amanecer y miro mi flaqueza y mi vulnerabilidad entre las horas. Dónde he abandonado el gesto de dureza que prevalecía en mi cama, cuándo fue que me dejaron libre y al vaivén nocturno las estrellas que me guiaron. ¿Cuándo se desprendió la luna de la psique de Lunaica? ¿Cuándo fue que no logré dormir ni despertar?

Qué sigue, que dentro de unos días no recuerde ni mi nombre ni apellido, que en los próximos minutos termine por dejar entrar a la nostalgia y al llanto y que la locura venga a mostrarme sus rodillas y yo la escuche y la mire como si estuviera cuerda.

2009-12-22T16:39:00.000-08:00

caíDa liBrE

2009-12-20T21:33:00.000-08:00

Todo lo que veo se cae
y no hace ruido
¿Por qué todo cae como ave muerta?
cae mi nombre con esta hoja seca
mi cabeza zigzaguea en el aire
como pluma de ave
mis ojos gotean la resina de mi corteza.

Cae el nido que dejó tu mano
Cae mi cuerpo taladrado por el tuyo
y nadie oye.

LeArniNg to fLy

2009-12-05T18:17:00.000-08:00

Can’t keep my eyes from the circling sky

tongue-tied & twisted just an earth-bound misfit, I

Pink Floyd

Hemos omniabarcado lo finito presenciando la ironía de lo infinito.
Cortejamos a gnosis creyendo ser redituados con certezas,
pero el espanto ha sofocado ya nuestra carne y nuestro párpado.

Hemos intentado escapar de la fortuna,
cuando ha sembrado ya su movimiento en nuestros pies.

No hemos escuchado otro sonido que no sea
el aleteo perfecto de un ave que no sabe que deja su reflejo.

SabEr

2009-11-25T19:37:00.000-08:00

Del deber ser, poco se. Se ahora sorber tu perfil. Se imaginar tu ombligo todas las noches para poder dormir. Se deletrear tu nombre para que la magia te aparezca frente a mí. Del ser, nada se. Se desesperar por la terquedad de la manecilla que me hace esperarte. Se de la locura que habita mi cuello y mis pies cuando los miras. Se hurgar entre mis miradas la que se disponga a encontrarte. De la nada, nada se. He aprendido a metaforizar tu piel y tus ojos. Se ahora perder mis ojos dentro de ti. También se aparcar mis sentidos en los tuyos. Sólo se que ...

2009-11-16T21:24:00.000-08:00

La chica de ayer

NO

2009-11-01T18:24:00.000-08:00

He de ser manantial y río que no conformes buscan al mar
u oruga o reloj, ambos esperan con la serenidad del propio tiempo
o tal vez sea madera apolillándome.

Tendría que ser, según cánon, alimento digerido,
libertad condicionada,
decisión tomada, juego del otro
agradecimiento previsto,
prejuicio detenidamente cultivado.

Habré de ser una semilla del viento que no cedió
o la feminidad que se aburre de la temporalidad masculina.
pero NO
No he de ser muerte antes de ser vida
He de colmarme de la feminidad no predicha.

ConVersioneS

2009-10-12T17:31:00.000-07:00

MagrittE y su pintura como lenguaje. Parte III

2009-10-04T08:01:00.000-07:00

En la pintura de Magritte se articulan los colores, la líneas y los puntos, creando unidades significativas; figuras, que a su vez, se establecen en nuevos ordenes de relación distintos que en la realidad dada, creando complejos significativos, por ejemplo, esto es claro en la exageración del tamaño de los objetos usados por Magritte o los cuerpos incompletos, mitad mujer, mitad pez. Estas son las maneras de articular los signos, el modo de construir del artista, que sobrepasa los significados ordinarios y los modos de percepción habituales. Ahora bien, que se trascienda el significado ordinario no quiere decir que el uso creador que se hace de éste, no se condicione a ciertas exigencias del mundo humano. El modo de efectuar la creación, tiene detrás esa exigencia de lo real. En el cuadro "La gran familia" podemos atinar a decir que el ave tiene un cuerpo de cielo, porque sabemos que esas dos cosas, ave y cielo en la realidad se interrelacionan, el ave vuela en el cielo. Toda esta actividad de significaciones de lo real a lo transfigurado, nos dan la posibilidad de ver nuevos significados en lo transfigurado por el artista.

La pintura es lenguaje por que hay una remisión a lo real, pero para que la pintura funcione como lenguaje, no reina ni lo meramente arbitrario, ni lo absoluto. Si no nos remitimos a lo real, no entenderíamos -por ejemplo en un cuadro de Magritte- lo que no puede ser, no comprenderíamos ese encuentro inesperado y ese contraste de objetos a las que suele enfrentarnos este autor.

Cuando miramos una pintura no nos quedamos en la percepción cotidiana, sino que captamos los signos que forman parte de un sistema completo, íntegro. Miramos el modo en que se han configurado los signos, y esto sólo es posible dentro de un estilo. Para Sánchez Vázquez “el estilo es la lengua” del lenguaje pictórico. El estilo tiene que ver con el modo en que se construye la obra, así como las influencias que le dan una unidad de significado. Un pintor como Magritte, es efectivo sujeto de su historia, nace de un estilo, de una manera de percibir la realidad de su época. A lo largo de la historia se han venido desarrollando distintos estilos: el clásico, renacentista, barroco, etc. Estilos donde los artistas se desarrollan.

Magritte pertenece al periodo de las vanguardias del siglo XX, se le ubica, más específicamente, en el surrealismo. El surrealismo se da posteriormente al Dada que es un movimiento de vanguardia de constante negación. Muchas de las actitudes y preferencias del movimiento Dada son adoptadas más tarde por el surrealismo. Una de los parámetros de este momento artístico es la idea de libertad: [...] El problema de la libertad, pues, sigue siendo el problema fundamental del surrealismo [...] está en juego el destino del hombre, su fortuna o su ruina en la tierra.[1]

En esta corriente cuando se habla de libertad, se habla tanto de libertad individual como social. Con el surrealismo se busca transfigurar el mundo: "Es absolutamente imposible comprender el surrealismo sin tener presente este hecho."[2] El surrealismo se configura en una época determinada, con una variedad artística en todos los campos del arte, mostrándonos con su lenguaje, un modo de habitar y representar el mundo dotándole de nuevos significados. Esta forma de articular signos es su lengua, su estilo. Los temas de interés son plasmados en esta lengua. El surrealismo combina los signos atendiendo a cuestiones como el “automatismo psíquico puro”, la “libertad”, “lo maravilloso” o “la fusión de sueño y realidad”. Magritte , aunque no puede negar su inserción dentro de esta corriente, además de que él mismo lo veía como un movimiento revolucionario, no compartía todas las disposiciones del movimiento, por ejemplo, no invocaba, al modo de André Bretón, un belleza compulsiva, además, no rechazó el realismo, no se adhería a una concepción psíquica, no confiaba en el sueño como fuente de su obra; elementos que exigían el movimiento surrealista.

La pintura figurativa no es para el surrealismo una simple imitación de lo exterior, sino que a este exterior se le re-crea, pues las cosas sensibles se hallan sometidas a la gris usura de las costumbres, en este sentido, la pintura surrealista quiere subvertir ese orden de cosas creando mundos “maravillosos”. Mario de Micheli nos dice que “El artista surrealista, al dar vida a la imagen, viola las leyes del orden natural y social”[3] En este sentido, viola lo establecido, lo sobrepasa mediante el arte, pero nunca lo abandona.

En lo anterior se subraya que el surrealismo es un modo histórico de darse el lenguaje figurativo, tiene toda una manera de referir el mundo, lo que lo constituye un estilo. Veámoslo de otra manera, las obras de Magritte y Botticelli son dos modos distintos, dos lenguas diferentes dentro del lenguaje de lo figurativo, pues el tratamiento de los signos pictóricos difiere enormemente en un pintor del renacimiento y uno del surrealismo. Las convenciones del renacimiento no son las mismas que las del surrealismo, responden a distintos mundos humanos. Su lengua es distinta.

Por ejemplo, con respecto al modo de configurar su lenguaje, Magritte, como otros surrealistas, acerca repentinamente dos términos de la realidad que parecen inconciliables y, al afirmar su similitud provoca en el espectador el asombro total, logrando hacer circular lo imaginario. Este es un modo histórico característico de reunir los signos.

Trátese de una lengua u otra, la de Botticelli o la de Magritte, se parte de una realidad dada, transformándola en una nueva significación mediante el característico modo de entrelazar los signos pictóricos y de repartir las figuras relacionándolas en determinado orden en el espacio.

La historia hace venir un estilo que se desplazará por otro y así sucesivamente. Cuando un estilo ya no responde a las necesidades de su tiempo caduca, se agota, y viene uno nuevo a instaurarse posibilitando las exigencias surgidas. Así, el arte es un lenguaje en constante renovación, pues un lenguaje no funcionaría si fuese estático y no dinámico. Con respecto a la renovación en el arte René Magritte escribe en una carta a Bosmans en el año 1959: “[...] hay que decir siempre algo diferente de lo que se ha dicho. Si en la actualidad no nos fuese desconocido lo que usted escribirá y yo pintaré, en el futuro no haríamos otra cosa sino limitar estúpidamente, como curas, lo que se ha manifestado en otros momentos.”[4]

Una particular obra de arte no es sino la muestra de una realización artística de las muchas posibles dentro del desarrollo de un estilo. Un artista y su obra se generan dentro de un estilo, no pueden quedar al margen de este. Ahora, no se debe confundir la parte del estilo, la “lengua”, con una gramática o un sistema “a seguir”, un estilo no se refiere a la utilización de fórmulas y reglas pertinentes del arte, sino a que hay tendencias, creencias y fines comunes, eso es lo que marcará un estilo. Como nos dice Sánchez Vázquez: “El arte no se reduce a la lengua ni a una aplicación de ella; es su uso creador y, en alto grado un uso imprevisible de lo ya conocido o convenido”[5] El uso creativo de lo “dado” se puede dar de múltiples formas.

Habiendo establecido que la pintura es lenguaje, por que el artista transmite y comunica, transfigurando,lo real mediante un uso creativo , ¿qué sucede cuando la figura desaparece y nos encontramos ante una obra abstraccionista? Si la figura desaparece, no podemos remitirnos a lo real, pero esto no implica que la pintura pierda su carácter de lenguaje, si tenemos esa creencia será por que no estamos dando peso a la idea de que ver la pintura como lenguaje recae en el significado, es decir, en la transfiguración de lo dado y no en si hay un referente en la realidad, pues aunque lo haya, el artista lo transfigura, le da otro significado que el objetivo.

Lo dado adquiere su modo estético cuando forma parte de una totalidad que es la obra. Cuando se pierde la figura, es cierto que se pierde una unidad significativa, pero no desaparecen los elementos pictóricos (línea, color, sombra), elementos que de forma aislada, no tienen un significado, sino que lo adquieren cuando se unen, es decir, cuando se articulan integrando una totalidad.

Un color, por ejemplo, el verde, puede significar distintas cosas, en un mismo terreno o en varios, si este color se pone de forma específica, combinándolo con otros elementos y en un espacio determinado, puede integrar un significado que comunique por ejemplo vida, pero si se pone de otra forma puede también referirse a la muerte, si se le relaciona, por ejemplo, con la descomposición.

Cuando desaparece la figura no se tiene a las formas reales como referente, no se crea a partir de ellas, pero no por ello la pintura deja de significar, pues sigue mostrando los modos en que el hombre se relaciona con la realidad.

Lo figurativo recae en un “hacer ver”, mientras que lo no figurativo en un “hacer sentir”, pero ambos modos a su peculiar manera significan, comunican, transmiten. Un cuadro abstracto puede “hacer sentir” tristeza o alegría. La pintura figurativa no es “mejor ” que la no figurativa ni viceversa, son dos modos distintos de crear, cada una tiene su particular modo de abordar el mundo, articulando los signos a su manera pero siempre, por su creación de nuevos significados, funcionando como un lenguaje.

[1] Mario de Micheli, Las vanguardias artísticas del siglo XX, p. 174
[2] Ibíd., p. 176.
[3] Ibíd., p. 183
[4] René Magritte, Carta a Bosmans, 26 de Agosto, 1959, en Magritte Ideas e imágenes, por Harry Torczyner.
[5] Adolfo Sánchez Vázquez, “El arte como lenguaje” en Cuestiones estéticas y artísticas contemporáneas, p.125.

Bibliografía

DE MICHELI, Mario, Las vanguardias artísticas del siglo XX, Trad. Ángel Sánchez
Gijón, Alianza Forma, Madrid, 1983.

KONERSMANN, Ralf, La reproducción prohibida, trad. De Celia Bulit, Siglo XXI,
México, 1991

MACHADO, Antonio, Obras Completas, Tomo II, Losada, Buenos Aires, 1997.

MEURIS, Jaques, René Magritte, Benedikt Taschen, trad. De Carlos Carames,
Colonia, 1993.

SÁNCHEZ VÁZQUEZ, Adolfo, Cuestiones estéticas y artísticas contemporáneas,
FCE.México, 1996

TORCZYNER, Harry, Magritte. Signos e imagenes, Blume, Barcelona, 1978.

MagrittE y su piNturA coMo LenGuaJe. Parte II

2009-09-11T18:31:00.000-07:00

René Magritte: La traición de las imágenes (esto no es una pipa), 1228/29.
La traihison des images, (Ceci n’est pas une pipe)

Cuando se realiza una figura en la pintura, ésta no es mera copia del objeto real, sino que en su representación ya está implícito todo un proceso de construcción de dicho objeto, aún en la pintura de mayor realismo.

Adolfo Sánchez Vázquez, hace algunas referencias a la poesía como lenguaje, que alumbran el campo de la pintura como lenguaje, nos dice que la palabra es a la poesía lo que la figura es a la pintura. Palabra y figura son unidades de significado que se articulan mediante signos carentes de significado en sí mismos (letras en la palabra; línea, color, sombra, etc., en la figura) pero que en unión logran un significado. Así, la palabra y la figura tienen ya un significado. En la poesía se parte de un lenguaje ordinario que es un conjunto de signos no ordenados arbitrariamente sino organizados para constituir un sistema de comunicación, de transmisión. La articulación del lenguaje ordinario se rige por ciertas reglas, que fijan la posibilidad o imposibilidad de combinar los signos, es decir, hay un régimen gramatical. El poeta se basa en este lenguaje, no crea la lengua sino que hace un uso creador de ella. Para Adolfo Sánchez Vázquez, el lenguaje poético, es el uso poético del lenguaje ordinario. El poeta trabaja sobre lo dado y partiendo de ahí su creación estriba en el modo en que hace combinaciones con el lenguaje, así la “poeticidad” no está en las reglas de combinación, ni en los géneros ni en las formas como por ejemplo el soneto, que es una forma preexistente a los poetas, la “poeticidad” está en cierto uso creador que se da al lenguaje ordinario. Pondré como ejemplo el fragmento de un poema de Antonio Machado:

Tal vez la mano, en sueños,
del sembrador de estrellas,
hizo sonar la música olvidada
como una nota de la lira inmensa,
y la ola humilde a nuestros labios vino
de una pocas palabras verdaderas [1]

En este fragmento, vemos las reglas del lenguaje ordinario en acción, hay a la vista, por ejemplo, preposiciones, conjunciones y artículos, que como vemos, están bien aplicados, el lenguaje cumple aquí sus reglas, por ejemplo, la palabra ‘sueños’ no cambia de significado aunque estuviera en otro idioma, y la preposición ‘en’ que le precede está igualmente, bien manejada por el poeta. Lo que intentamos puntualizar es que el uso creador poético viene a ajustarse a las reglas ya existentes y se puede transmitir información, pero cuando un lector se encuentra con un poema encuentra más de lo que esperaría del lenguaje cotidiano, lo inesperado se presenta. Al decir, ‘sembrador de estrellas’, la combinación especial, el uso estético que hace el poeta de esas palabras del lenguaje cotidiano, nos atrae por su valor estético, la palabra se transforma del uso ordinario, al poético. En pintura diríamos, que la figura ordinaria se transfigura.

La poesía y la pintura instauran nuevas significaciones mediante las unidades significativas dadas (palabras y figuras), sirviéndose de ellas , pero sobrepasando el significado primigenio con el que se encuentran en la realidad. Es cierto que tampoco se destruye del todo este significado “objetivo” pero sí se transforma al hacer de él un “uso creador”.

Cuando operamos el lenguaje, no sólo partimos de un conjunto de signos, sino que lo organizamos y articulamos de maneras específicas para poderlo manipular. El lenguaje poético parte de este lenguaje ordinario. Pues de él toma las unidades de significado mínimas que son las palabras y los modos de combinarlas.

En el ámbito pictórico, más específicamente en el campo de lo figurativo, no se parte, como en la poesía, de un lenguaje que ya existe, pero sí se parte de las figuras reales, de lo que conocemos todos. Esto no implica que pintar figurativamente no sea una transformación de lo percibido ordinariamente. Hasta el pintor más realista hace de lo real una creación distinta, le imprime su propia forma de ver y percibir la realidad. Esto nos lo puede hacer ver más claramente Magritte en su cuadro La traición de las imagenes, como uno de tantos aspectos que evocan este cuadro. Magritte representa la figura de una pipa y debajo de ella, el texto “esto no es una pipa” palabras que retan al entendimiento del espectador, que en el acto, relaciona imagen y palabras. Magritte nos muestra así, la diferencia entre lo real y lo creado. Efectivamente “eso” ese cuadro representando una pipa, no es una pipa, se trata de un objeto representado, una pipa representada. Pero este modo de representar de Magritte nos muestra lo que éste pintor está percibiendo del mundo, el modo como piensa sobre lo real y nos lo representa, nos manda cierto mensaje en la forma en que articula su lenguaje pictórico .

Parecería que Magritte, en el tipo de representaciones como La traición de las imágenes , La clave de los sueños o El uso del idioma, explicita claramente la cuestión que el Dr. Sánchez Vázquez trata como uno de los temas centrales en su ensayo sobre “El arte como lenguaje”: la cuestión acerca de que la pintura figurativa parte de las figuras reales retomándolas pero a la vez convirtiéndolas, dotándolas de un nuevo significado. Magritte enfatiza, precisamente como tema de sus cuadros esta relación hombre-mundo-lenguaje, hombre-mundo-creación.
[1] Poesía y Prosa, “Galerías”, LXXXVIII, p. 138.

MagriTTe y su pinturA como lengUaje. Parte I

2009-09-07T21:43:00.000-07:00

René Magritte: La Reproducción Prohibida. (Retrato de Edward James),1937.
La reproduction interdite (Portrait d’Edward James)

Al fin estás cansado de este mundo viejo.
GUILLAUME APOLLINAIRE.

En este texto se aborda el tema de la pintura figurativa y la no figurativa mostrando por qué razones ambas son un lenguaje. Para ello retomo el ensayo “La pintura como Lenguaje” de Adolfo Sánchez Vázquez y tomo como ejemplo algunos cuadros del artista René Magritte, autor del que me sirvo para confrontar sus obras con las tesis aquí planteadas.

La pintura es un acto innegablemente humano, por ello ha de estudiarse sin ser arrancada de su raíz: el hombre y su percepción del mundo, el hombre y su producción de significaciones. El arte pictórico no es algo que se inscriba en el misterio y la sin razón. Mediante la pintura, el hombre transmite, comunica significados, esto nos permite ver la relación del hombre con la realidad, pues en la medida que un hombre representa un fragmento de lo real, nos muestra su modo específico de ver y de estar en el mundo, de este modo, la pintura es lenguaje. La pintura “nos hace ver” o “nos hace sentir “. Se trata de un ver y sentir que no es el nuestro y por tanto nos esta comunicando "algo".

La pintura figurativa se sirve de los elementos pictóricos, color, línea sombra, etc., para representar formas reales, aquellas que reconocemos por nuestro propio modo de estar en el mundo. Así, la figura reproduce el objeto real y nos remite a él pero a la vez nos indica el exclusivo modo de relación del artista con lo real, al re-significar tal objeto. Por ejemplo, en la pintura La reproducción prohibida (1937) de Magritte podemos reconocer los elementos que ahí se muestran, no hace falta más que remitirnos a la realidad para encontrarlos. Reconocemos por ejemplo, a un hombre, un espejo y un libro, sin embargo, el modo en que Magritte dispone estos elementos en el espacio y el sentido que adquieren en su conjunto, nos muestran la relación del hombre con lo real. De tal modo que "lo que uno ve en un objeto, es otro objeto escondido".[1] Magritte ha re-significado los objetos que hace aparecer en su cuadro y con ello nos enfrenta al desconcierto[2], desconcierto que parecería tener su origen, precisamente, en que conocemos la realidad y lo que él representa no empata con esa realidad sino que la contradice. Lo que se intenta subrayar en este punto es que en la pintura se parte de lo real y a partir de ahí se da el acto creativo, re-significando lo real, desbordando así los modos de ver lo real.

Ahora bien, los elementos utilizados como la línea, el color, etc., participan de este poder significativo del arte pictórico, contribuyen a la comunicación de tal significado. La línea, por ejemplo, se utiliza en La reproducción prohibida para darnos una impresión de perspectiva y podamos captar el enfrentamiento del personaje al espejo. Aunque al mirar dicho enfrentamiento nos desconcierte lo aparecido en el espejo. Esta es ya parte de la intencionalidad innovadora de significados creados por el pintor.

Con Magritte nos vemos en medio de “un mundo de familiaridades perturbadas”[3] volteamos a ver el orden y sentido en que vivimos, lográndonos hacer ver, por momentos en golpes de vista, por momentos requiriendo una más lenta interpretación, la contradicción, la imposibilidad; aunque, debemos decirlo, sólo la imposibilidad en la realidad, nunca en la vida de sus cuadros. En la pintura de Magritte, los objetos y sujetos vienen de la realidad, pero se transfiguran, se transforman adquiriendo un nuevo significado. La significación de la forma real cambiará en el modo de ser representada, así, el objeto real tiene un significado objetivo, pero al transfigurarse dicho objeto en la pintura, pueden habitarle muchos más significados. Nosotros sabemos qué es un espejo y su función, si bien en la pintura citada el espejo cumple la función de reflejar, no refleja lo que debería, pero todo esto no tendría sentido si no hubiese una totalidad significativa del cuadro.

En la pintura de Magritte la remisión al objeto –lo que ocurre en toda pintura figurativa- cobra exaltada importancia, pues su pintura impulsa, precisamente, a tomar lo real y “chocar” con ello mediante lo representado en los cuadros. Los seres transfigurados de Magritte adquieren varios significados y esto se logra también mediante el modo de usar los signos plásticos, línea, color, sombra. La importancia de lo real exterior a la pintura es subrayado por Adolfo Sánchez Vázquez mediante una comparación con la poesía:

“[...] las figuras reales se presentan al pintor como algo dado que puede ser transformado, de manera análoga a como se le ofrecen las palabras dadas al poeta: con un significado objetivo ya dado, independientemente de que en la palabra este último sea convencional y en la figura real no.”

Como las palabras dadas al poeta, figuras reales dadas al pintor, y de qué más se podría pintar sino de lo real, el propio Magritte pensaba: “No tengo la sensación de añadir algo al mundo: ¿de dónde iría yo a tomar lo que añado, sino del mundo?”[4]

La figura usa una “totalidad de signos pictóricos” pero estos signos no tienen un solo significado, sino que se articulan de modo característico en cada obra, lo que logra la innovación de significados. De tal forma, vemos que una nueva significación se configura por la creación. La creación dota de un nuevo sentido a uno ya dado , la creación logra trascender mediante el acto creador una significación dada: “El pintor parte de la figura real no para quedarse con ella, sino para transformarla y dotarla –como figura real transfigurada- de una significación que de por sí –sin el acto creador- no podía tener.”[5] La peculiaridad de Magritte es que en su obra parece hacer explícita esta re-significación de lo que representa. Este “dotar de un nuevo significado” no es sólo lo que el propio Magritte hace como pintor sino que además parece ser el tema de varios de sus cuadros.[6]

[1] Jaques Meuris, René Magritte, p. 48.
[2] Magritte escribe “El arte de pintar [...]permite describir una idea apropiada que puede llegar a ser percibida. Esta idea abarca las figuras que el mundo nos ofrece : personajes, cortinas, armas, estrellas, cuerpos fijos inscripciones, etc. La similitud reúne espontáneamente esas figuras en un orden que evoca el misterio en forma directa. René Magritte, “La similitud”, en Escritos completos, p. 428.
[3] Ralf Konersmann, La reproducción prohibida, p.15.
[4] Harry Torczyner, Magritte. Signos e imágenes, p.25.
[5] Adolfo Sánchez Vázquez, “La pintura como Lenguaje” en Cuestiones estéticas y artísticas contemporáneas, p. 120.
[6]Intento puntualizar que Magritte utiliza como tema la “re-significación” , por ejemplo, en el cuadro La traición de las imágenes, donde podemos ver lo cerca o lo lejos que puede estar la realidad creada por el pintor y la realidad del mundo.

Encuentros VII

2009-08-31T20:17:00.000-07:00

cÓmo

2009-08-31T19:57:00.000-07:00

Cómo una vida sin el temblor que afecta nuestro semblante,
que hace flaquear la identidad hasta derruirla.
Cómo, sin conjetura, sin tensión.
Cómo sin el ensanchamiento diario de la pasión, del apego.
Cómo sin el/los motivos para desfallecer
o abigarrar, reformar o sólo prescindir.
Cómo preferir mantener los ojos abiertos
sabiendo que deberíamos cerrarlos.

Encuentros VI

2009-08-06T16:25:00.000-07:00

2009-08-06T16:09:00.000-07:00

Creencia: la insensata ficción forjada en nuestra propia frente

***

Tentación: textura de lo insatisfecho

***

Peligro: elevación de la voz que cae a los pies de un dios

***

Encuentro: superposición del presente

***

Desconcierto: desconocimiento de lo externo en lo interno

***

Solitaria: en solidaridad con una misma

***
Pertinencia: tener la pieza que encaja en aquel hueco

***

Huida: desnudez del miedo

Encuentros V

2009-07-08T13:46:00.001-07:00

soBre lo nO diChO

2009-07-08T13:29:00.000-07:00

¡Cuánto dice el silencio!
Cúanto a qué rehuir y tanto a qué llegar
en una de estas veladas interiores.
Tanto dice callar y no ser escuchado,
en medio de este reloj y la tarde envejeciendo.
La mudez expurga la mandíbula de intelectos delgados,
consiste en dejar vivir a la mente sofocada.

Encuentros IV

2009-06-09T18:16:00.000-07:00

senSaciOnes

2009-06-09T17:57:00.000-07:00

He recorrido el tiempo con la mirada,
mi vena femenina se desvela, me desoculta.
Se acoger o desterrarlo todo,
vivo la traición y el equilibrio.
Soy sabia del tacto con el mundo.

Vuelvo la mirada y "un algo"
me muestra la magnificencia de flotar,
soy dueña de la niñez y su despiste al mirar.

Suelo romperme, descuidarme
y dejar que pase sobre mi el tumulto mundano.
Me torno quebradiza.
Estoy más que rota.

Ayer me vi con la serenidad rozando mis manos,
hoy no veo mis manos.
Quiero creer que la locura no me ha mostrado su rostro
pero tengo ya el rostro perdido.

Encuentros III

2009-06-01T22:58:00.000-07:00

conCreciOneS de cAlle, casA y menTe

2009-06-01T11:27:00.000-07:00

No he de ser luz de calle sin calle,
tampoco puente de la ausencia.
Ahora mismo veo la calle,
carece de silencio,
anda como siempre con su gente.

No me concibiré como una silla informe,
mi forma nació de otra forma: la del cuerpo.
Me parece que tampoco soy una puerta sin manija,
por tanto no actuaré, aisladamente,
ni como puerta ni como manija.

Tengo la carne,
de ella deriva mi imagen
No haré de mí La reproducción prohibida de Magritte
¿o es que me parezco a una evocación sin metáfora mental?

Encuentros II

2009-05-26T16:25:00.000-07:00

2009-05-19T22:19:00.000-07:00

Soy una montaña durmiendo,
de su cúspide
asoman mis brazos buscándote.

Encuentros

2009-05-16T23:27:00.000-07:00

Nos/yO

2009-05-11T19:56:00.000-07:00

Si no viviéramos de los espejos
habría ahora un sucidio dentro del rostro que miras
y un eros camufleado en desvelo sin esperar nuestro eco.

Si no Miro enfrente ese cuadro reflejante
que Me contiene incompleta, podría hojearMe
sin el arrebato que Me causa ver Mi imagen
que se dibuja de planos abstractos.

Si no viviéramos de los espejos
igualaríamos al espíritu que nos sacude las líneas de piel
imaginaríamos un rostro de niño o de monstruo.
Tal vez no sabríamos que alguien choca con una imagen nuestra.

Si los espejos no mudaran de piel
tampoco sabría Yo de la escalera
que del otro lado Me espera.

Habría espejismos de lo que somos.
Ninguna imagen consoladora
de la imagen que nos enseña
los mil rostros posibles,
la variabilidad de mil espíritus.

pAz

2009-05-07T23:41:00.000-07:00

para Ricky

Aun viene la serenidad de mi niñez,
revive su olor, aroma de puertas abiertas,
de miradas infinitas al cielo.
Aun creo en la eternidad del aleteo de un ave,
aun cuelgan de mi mano las llaves del todo.
Bebo de los otros su apariencia, su decir, sus formas.
Creo que el mundo cabe en mis bolsas.
Aprehendo el más leve de los balbuceos externos.

La sonrisa de un ser pequeño no tiene fin,
ni escape el que la mira.

Cuando mis pies eran pequeños,
un recuerdo era la vida caminando
¿qué es ahora este recuerdo?

MujeR rescaTada

2009-04-26T21:46:00.000-07:00

Hoy he visto a Proserpina como nunca
tirar de su vestido
llenarse de cabeza
transgredir su propia soledad

Añadió a su viaje
su abandono
ha prescrito que no será amada
¿es que la civilización le ha vencido?

Proserpina es robada y devuelta
se deshumaniza en un parpadeo
eso sí
se alerta de no servir al pasado
perfecta mujer
perfecta soledad

?

2009-04-26T21:40:00.000-07:00

¿Por qué las olas no quieren morir?

dEscriPciÓn

2009-03-18T14:30:00.000-07:00

Expulsas por los poros
tu hibridez anónima.

Tienes la niñez absoluta
entretejiendo tus manos y tus actos
aun sabes escuchar al silencio
y habitar el aspaviento

Te miras y reconoces en el viento
no necesitas del espejo que se suele
sostener para aterrizar lo pies.

Eres imaginario andante
con la furia de la luz atravesándote.
Cruzas el semblante de la vida
resucitando de lo eterno.

Tienes para mí, la forma que tallé
tantas veces en mi piedra nocturna
eres sustancia y piel de astro
todo eso siendo, además, real.

El espejo roto: la risa

2009-03-04T07:01:00.000-08:00

Esta corona del que rie,

esta corona de rosas ¡a

vosotros hermanos míos,

os arrojo esta corona!

Yo he santificado el reír;

vosotros hombres superiores,

aprended - ¡a reír!
F. Nietzsche

Parecerá algo raro detenernos en reflexionar sobre este tema pues reímos y ya. A veces sólo reír nos salva. La vida cotidiana nos envuelve en tal automatismo que olvidamos preguntarnos de manera profunda cosas como esta ¿qué es la risa?. La risa nos hace desbordar, parece, que nos resolvemos mediante ella, o que resolvemos “algo”, celebramos, agradecemos, etc. ¿Acaso no descubre un límite que nos detiene en un punto de total libertad?

En lo siguiente, se expone lo que Georges Bataille nos hace entrever en su obra acerca de la risa. Qué es eso que, como este autor cita, conforma en nosotros esos “ruidos explosivos de la laringe”. ¿Qué logra en nosotros ese momento suspensivo de la risa?. En este sentido, en suspenso de qué nos deja la risa.

La risa aparece como un desequilibrio, una perturbación íntima, una sacudida sin previsión, una puesta en suspensión. Pero en realidad sabemos por qué reímos. Sabemos hacer reír y nos hacen reír. La cuestión aquí no atiende a meros momentos particulares de risa sino a una reflexión del por qué de reír.

Autores como Bergson o Pagnol son reconocidos en la obra de Bataille por su reflexión sobre la risa. El primero dirá que la risa surge de una mecanicidad adherida a lo vivo, el segundo habla de un sentimiento de superioridad por parte del que ríe. Sin embargo, Bataille queda insatisfecho con estas teorías que, además, a su modo de ver, aíslan la reacción de la risa de otras reacciones posibles, haciendo tal especificación de esta en sus teorías, que no se alcanza a cubrir algunos casos donde es posible que se desborde.

En la obra de Bataille la risa es una palabra que aparece intermitente. Esto tiene que ver con toda la visión que expone del saber y el no-saber. Inicio por explicar, a groso modo, lo que este autor entiende por saber.

Para Bataille, la vida que hacemos correr, la cotidianidad que los hombres ponemos a trabajar nos crea nuestro propio mundo. Así, nos proyectamos en ese mundo de lo conocido, en ese ámbito estable y ordenado que los propios hombres construimos paulatinamente como saber. El saber es el resultado de la acción humana, se levanta como la historia de la necesidad vital humana, tenemos que saber, para sobrevivir.

La realidad que vivimos está construida de recortes, clasificaciones, intereses y convenciones. Lo real se ha ordenado bajo el dictamen de la mirada del hombre, así, la realidad se hace inteligible y capaz de responder a las preguntas humanas. En este sentido, el saber limita la existencia. Nos hacemos de un proyecto, éste se conforma como el mundo que habitamos, un mundo de acciones que nos da estabilidad.

El mundo está a la mano, elaborado desde y por el saber, podemos manipularlo, aprehenderlo, es decir, representárnoslo.

Ante este saber que se configura desde y para el hombre, proporcionándole una aparente estabilidad, ¿qué es lo desconocido?. Para Bataille lo desconocido recae en lo imprevisible. Algo que nos proporciona un efecto de lo desconocido, es lo que irrumpe sin aviso. Lo desconocido es el abismo que se descubre bajo nuestra pisada que se creía segura y estable.

[...] el terreno de lo conocido es, al menos en cierto modo, un terreno estable, donde uno se reconoce, donde uno se ubica, mientras que en lo desconocido no hay forzosamente movimiento, las cosas pueden estar por completo inmóviles , pero no hay garantía de estabilidad.[1]

La Risa es para Bataille un aspecto de lo desconocido. Cuando reímos salimos de ese mundo estable en el que nos reconocemos, viramos hacia lo no conocido. El mundo que nos da seguridad, el mundo del saber que parece estático nos ha engañado no es tan seguro ni tan estable. De este modo:

De un extremo al otro de esta vida humana que nos ha tocado en suerte, la conciencia de la escasez de estabilidad, incluso de la profunda falta de toda verdadera estabilidad, libera los encantos de la risa[2]

La risa se nos muestra como ese paso de lo conocido a lo desconocido. Así, aparece lo que no habíamos alcanzado a través del conocimiento.

Reír hace expulsar una tensión que proclama el saber, estamos ante el límite de lo posible, a la altura de lo imposible. La constante necedad humana, el intento tras intento de estatizar el ser, lleva al hombre al desgarramiento y la angustia, su incesante preocupación por querer ser todo esconde tras de sí varios deslizamientos. La risa sabe de estos escollos. “La risa presiente el desgarramiento de la cumbre: que nuestra voluntad de fijar el ser está maldita”[3]

Aunque reír se designa como ese salto de lo conocido a lo desconocido, no falta la aclaración bataillana de que no necesariamente cada vez que aparezca lo repentino, lo imprevisible, reiremos. Un temblor, por ejemplo, rara vez nos haría reír. Según Bataille por esto no debemos aislar la risa como una reacción sin más. Ésta es sólo una posible reacción que emerge entre un cúmulo de posibles reacciones respecto a un mismo hecho.

Lo desconocido puede mostrarnos su rostro bajo el velo de muy diversas formas, la suspensión de lo conocido produce variados efectos; la risa, las lagrimas, la poesía, el éxtasis, etc. Todos ellos son reacciones que suspenden lo conocido. Son, de algún modo, experiencias del no saber.

Nuestro saber; estabilidad en nuestras acciones , creencias, códigos, parecen mezclarse con las suspensiones de estas mismas acciones y creencias. En otras palabras, esta alternancia de movimientos y reposos parece no tener fin. ¿Acaso jugamos o juegan con nosotros? Todo esto ¿no aparece a nuestros ojos como un juego?. En efecto, Bataille se lo figura como un juego en el que los hombres estamos insertos, un juego que nos descubre que hay algo que sobrepasa nuestras conductas y creencias comunes. La risa es una reacción que muestra el desborde de las acciones comunes y corrientes que sustentan la cotidianidad. Bataille nos dice: "El mundo es todo él lo que somos, está en juego, nada existe en él que no esté en juego [...]el hombre es un dado trágico"[1]

También sobre el juego en “El culpable” escribe: "En la sensación de que el mundo juega en mí, encuentro la exultación, el acuerdo con la vanidad, el infantilismo, lo cómico. Soy una tirada de dados, tal es mi fuerza" [2]

En medio de la risa, ese juego que nos revela la inestabilidad, las creencias o conductas no pueden sobrevivir como dogma, no hay creencias privilegiadas, por eso la risa nos hace estallar.

Bataille está filosofando sin presuposiciones, filosofa, sin filosofía. Las creencias no tienen un lugar y sólo uno, son móviles, juegan a estar en un lugar o en otro Se trasponen y transitan, a través del movimiento de la risa, variadas formas y posiciones.

El movimiento de la risa nos coloca ante una experiencia que desdeña la vida profana, es decir, es una experiencia que nos separa de la vida común, es en este sentido un rechazo a esa vida que nosotros mismos hemos forjado (una vida común en la que los hombres mismos nos reconocemos, que reconocemos como proyecto y discurso). Así, hay una clase de obstáculos como la risa que es: “[...] lo que en el hombre es irreductible al proyecto: la existencia no discursiva, la risa, el éxtasis que unen –en último lugar- el hombre a la negación del proyecto que, sin embargo, él es”[3]

Por otro lado, en cuanto a la alegría que supone la risa, Bataille no la separa de lo trágico, pues seguimos en medio de este juego que nos arrastra de lo alegre a lo trágico:

La risa común supone la ausencia de una verdadera angustia y, sin embargo, no tiene otro origen que la angustia. Lo que la engendra justifica tu miedo. No se puede concebir que, caído, no sabes de donde, en esta inmensidad desconocida, abandonado a la enigmática soledad, condenado para acabar a hundirte en el sugrimiento, no te sientas presa de la angustia. [...] No podrías llegar a ser el espejo de una realidad desgarradora si no debieras romperte...[4]

Después de mirar el desgarramiento, incluso en el desgarramiento mismo cuando reímos es que hemos sobrepasado el dolor, es decir, hemos dominado y aclarado lo trágico. Podemos reír sin dolor, ya sin peso. Respecto a lo anterior Bataille cita a Nietzsche: “ver a las naturalezas trágicas hundirse y poder reirse, eso es divino” lo que concuerda con Bataille en la idea de que [...] el hombre es divino en la experiencia de sus límites[5] La risa altera y refuta la experiencia ordinaria, nos revela el límite, esa otra posibilidad no permitida.

Ahora bien, en el tambalear risueño que contradice al saber, este no se abandona, sino que lo rechazamos momentáneamente. Cuando reímos, no destruimos en “el fondo” el saber suprimido, sino que lo conservamos, manteniendo, de algún modo, nuestras creencias, esto es parte del juego en el que nos balanceamos.

Para Bataille hay, sí, muchas preguntas que no caben, pero también hay misterios: "El misterio más curioso que se da en la risa proviene de hecho de que nos regocijemos de algo que pone en peligro el equilibrio de la vida, nos regocijamos de eso aun de la manera más animada"[6]

La risa es algo que nos gusta, nos embriaga reir tanto como llorar, nos es agradable hacerlo. Nos proporcionan un consuelo que nos excede y nos produce placer.

La risa, caracterizada como lo desconocido, tiene otro aspecto, que no es una experiencia negativa limitada, es una experiencia totalmente negativa. Es un efecto cognoscible del no- saber .

Las creencias y los dogmas se suspenden cuando la risa contraviene, su juego no permite la unicidad de posibilidades. Los jugadores requieren la audacia que requiere jugar, pues no hay puntos seguros, el movimiento es brusco e inexacto.

El espejo que nos hemos construido mediante el saber, en el que reflejamos un discurso y un proyecto, es decir, el mundo en que nos movemos, se rompe cuando de pronto reímos, la ruptura duele, la risa nos consuela.

[1] La obscuridad no miente p.61
[2] El culpable p. 129.
[3] La experiencia interior, p. 100
[4] Ibíd. P. 118
[5] El culpable p. 127
[6] La obscuridad no miente, p. 127
[1] Ibíd. p. 113
[2] La experiencia interior, P. 117
[3] Ibíd. P. 112.

Bibliografía

Bataille Georges, La obscuridad no miente, selección, traducción y epílogo de Ignacio Díaz de la Serna, Taurus, México, 2001.

----------------------, La experiencia interior, trad. de Fernando Savater, Taurus, Madrid, 1972.

----------------------, El Culpable, trad. de Fernando Savater, Taurus, Madrid, 1974.

2009-02-22T19:58:00.000-08:00

Miremos la noche
no quieres mirarla
da lo mismo
tengo el abismo y la inocencia
tengo mi ceguera escamoteándote
sabré vencer tus ojos faltándome

Cuando abras tu ventana
habré falsificado mi sombra para ti
partiré cándida al psicoanalista para mí

enfrentaré cada espejo que
hayas hundido en mí

2009-02-03T21:12:00.000-08:00

conTrariEdadeS

2009-01-26T09:03:00.000-08:00

No hay una sola palabra
ni un solo andar, ni sólo unos oidos.
El giro mundanal no es solapado
por una sola estrella, por un único universo.

Retrocede ante los ojos la unidad,
timbra la concordia difusa de contrarios,
irrumpe una serenidad de diversidades
o se instala el juego ruidoso de la herrumbe.

Resucitamos el gesto
sorpresivamente en un contrario,
lloramos cuando la risa no basta,
reimos si el miedo nos seca
y la ironía se gesta.

Dormimos,
la realidad se hace perfecta
en lo animado-inanimado de un sueño.
Caminamos vigilantes
y nos paseamos como dormidos.

perSonaJes priMera partE

2009-01-22T07:10:00.000-08:00

2009-01-04T23:58:00.000-08:00

Estoy cansada de buscar

algún lugar encontraré

estoy mal herida

estuve sin saber que hacer

en algún lugar te espero

A.C.

2008-12-27T19:01:00.000-08:00

caRne

2008-12-05T07:56:00.000-08:00

beso
hada con papalote
sin hilo

piel
hada en tendedero
a medio día

caricia
hada en jolgorio

cuerpo
hada hipnotizada
y ansiosa

ParciAliDad

2008-11-24T07:41:00.000-08:00

Del segmento,
la parte.
Del cuerpo,
la rodilla.
Del borbollón,
la gota.

De la sombra,

la silueta.
De la hora,
el minuto.
Del universo,
la partícula.
Del absoluto,
la mediatez.

De nosotros,

yo.

2008-11-11T21:44:00.000-08:00

No sueles espacir,

vocablo de la ternura,

tu aterido apetito

bajo mi lengua.

Te prolongas,

sólo

para recordar

el abandono

a mi paladar.

En el fondo

de una metáfora

me abigarro.

Eres

dulce tensión,

mi ontología

única.

Soy

la más incomprendida

de las palabras.

Me he vuelto

garaganta,

encía,

labio

2008-11-06T21:26:00.000-08:00

Hemos omniabarcado lo finito presenciando la ironía de lo infinito. Cortejamos a gnosis creyendo ser redituados con certezas, pero el espanto ya ha sofocado nuestra carne y nuestro párpado.
Hemos intentado escapar de la fortuna, cuando ya ha sembrado su movimiento en nuestros pies.
No hemos escuchado otro sonido, sólo el aleteo perfecto de un ave que no sabe que deja su reflejo.

2008-11-02T18:35:00.000-08:00

Aterciopélate
boca de mi imaginario veloz
ven-a-mi
tersura de la palabra
que brota de ahí
y ciñe tus piegues rosa-pálidos
aunque sólo sea
a uno de mis labios

mUertO

2008-10-30T09:53:00.000-07:00

Te vas cálido, calurosa la saliva,
la garganta y el órgano semicurvo de tu vientre.
Un río aroma hay en tu recto cuerpo
que se ha curado de vivir

Tu semblante se ha quedado
a mirar el cielo eternamente.
Y aun con tu bostezo de sueño eterno
y tu imaginario interno cálido
creas un espacio externo helado
y tu voz se enfría

Logras fluir,
estas,
al verte
nosotros quisiéramos
no estar

2008-10-28T09:51:00.000-07:00

¿Dónde estas

brújula con sombrero

y vestimenta de paz?

Ojo polémico

no te vayas

vientre goteante

manos itinerantes

permanezcan

H.L.

2008-10-21T22:39:00.000-07:00

Porque para decirlo de una vez por todas,

el hombre sólo juega cuando es hombre en

pleno sentido de la palabra, y sólo es

enteramente hombre cuando juega

Schiller

Juego rígido del mundo cruzando las piernas
distrayendo del tedio
y abandonando el miedo
Juego cúmulo de ideas y lenguaje abundante
Juego juez, juego niño
vaivén que no persigue objetivo
y manifiesta la libertad del ser
acción inexistente, desinterés de lo práctico
En el juego
la realidad dormita
se imagina el existir
se innovan sentidos
nos revitalizamos para morir
desaparecemos el mundo
y no recordamos la verdad

¿No es acaso que jugamos a existir?

SoLLozo

2008-10-19T21:46:00.000-07:00

Un pañuelo
tres lágrimas
dos de duelo
naciendo una

Dos pañuelos
tres lágrimas
una seca
cayendo dos

Tres pañuelos
tres lágrimas
por-venir

2008-10-15T07:01:00.000-07:00

Calma de natura

imagen de agua

quietud que regala su cuerpo

Narciso intuye el curso de natura

se mira

inventa, constuye, idealiza

realiza:

Belleza

concepto

mirilla humana, virtud y corrupción del ideal

Narciso pierde la calma que guarda el lago

Mientras el lago mantiene perfectas las siluetas que se asoman,

dos alas crecen del cráneo de Narciso

dos alas del ave que anida en su carne.

SemBlanTe

2008-09-30T21:31:00.000-07:00

Soy un rostro de fantasmas silenciosos,
mudez nocturna,
ninfa durmiente del semblante de lo negro
tengo en los ojos un olor a desperdicio,
enterradas en la entraña unas semillas.

Soy ahora el pez cubierto de sales,
un presidiario soñando que duerme.
Soy el ojo asombrado,
con llagas abiertas
y venas salientes.